"Je sors dans la rue et je boîte, je vocifère, blessé, malade, cafardeux et Bukowski, vieux, soleil comme une étoile, mon Dieu, je touche le fond, le dernier coup de minuit, le froid de M. Coke, gros H. Herbe-Mari, net comme une mouche sur le mur, décembre réchauffe un lambeau de cervelle, trempe dans mes éternelles vertèbres, Miséricorde, l'enfant mort de Kerouac éparpillé sur les rails d'un train mexicain dans l'éternel juillet des tombes ventouses, je les laisse là la li, le génie et son amour, ils valent mieux que moi tous les deux, mais le SENS, le sens, merdeux, méandreux, ensablé, jusqu'au jour où j'écrirai peut-être tout cela moi-même, en oubliant deux ou trois choses (certaines puissances me menacent pour avoir agi comme il est normal et agagag agréable d'agir)
et je monte dans ma bagnole de onze ans
maintenant je suis loin
je suis ici
je vous écris une petite histoire d'amour
illégale
trop belle pour moi
mais que vous comprendrez
peut-être
.
Bien à vous,
Sanchez et Bukowski
P.S. - Pour une fois on n'a pas vu les flics. N'ayez pas les yeux plus grands que le ventre : amour, flics ou haine."
Charles Bukowski - Nouveaux contes de la folie ordinaire
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Rouge rose
coton Liberty d'une blouse à manches
ruban des poubelles
bouton de famille
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